هدى حجاجى تكتب : الناس الغلابة

الناس الغلابة لا يطلبون الكثير من الحياة.

أحلامهم صغيرة وبسيطة، تشبه رغيفًا دافئًا في صباح بارد، أو بابًا مفتوحًا يطل على يومٍ أقل قسوة. ومع ذلك، يبدون دائمًا كأنهم يركضون خلف شيءٍ لا يُمسك، كأن أحلامهم تجري أمامهم مثل سرابٍ بعيد، كلما اقتربوا منه ابتعد أكثر.

يمشون في الحياة بتعبٍ صامت، يحملون أيامهم فوق أكتافٍ أرهقها الانتظار. وجوههم ليست حزينة دائمًا، لكنها متعبة؛ تعبٌ عميق يشبه الضباب الذي يغطي الطريق فلا يرى المرء نهايته. يمضون في الطرقات دون يقين، يفتشون عن فرصةٍ صغيرة، عن نافذةٍ قد يدخل منها قليل من الضوء.

الغريب أن أحلامهم، على بساطتها، تبدو أحيانًا أكبر من قدرتهم على الوصول إليها. ليس لأنهم لا يستحقونها، بل لأن الطريق إليها مليء بالأبواب المغلقة. أبوابٌ لم تُفتح يومًا في وجوههم، وأشجارٌ لم تُزرع في أرضهم كي تثمر ظلًا أو أملًا.

الناس الغلابة لا يملكون رفاهية الخطأ، ولا ترف المحاولات الكثيرة. كل خطوة عندهم حساب، وكل حلم مغامرة قد تكلفهم ما تبقى من صبرهم. ومع ذلك يستيقظون كل صباح، يمسحون غبار الخيبة عن قلوبهم، ويواصلون السير كأنهم لم يتعبوا من قبل.

ربما لأن الإنسان، مهما كان بسيطًا، يحمل داخله بذرة أمل صغيرة. تلك البذرة التي تجعله يصدق أن الطريق، مهما طال، لا بد أن ينتهي عند بابٍ ما… بابٍ لم يُفتح بعد، لكنه ينتظر يدًا تعرف كيف تطرقه.